Retour d’Italie

        Il n’est rien de si doux pour moi que de faire revivre Stendhal, (ou pour être plus juste, l’idée que j’en ai) et à travers lui la longue file heureuse, cet embarquement pour Cythère, des voyageurs pour l’Italie. Un merveilleux élan nous lie, de Claude Gellée à J.H Fragonard, ( en passant par nombre d’âmes inconnues et oubliées, qu’aucune assomption spectaculaire ne viendra jamais élever - et tant mieux pour elles), nous emporte dans ce voyage vers le Soleil.

Et faire revivre Stendhal c’est ce que j’ai voulu faire le mois dernier grâce à un court et excellent périple en Italie du Nord ( Stresa, Bologne, Ancône, Urbino, Mantoue, Novarra, Salo’ ). Au diable la famille et ses soucis d’argent, ses petits calculs moribonds, et ses velléités d’engendrements.

J’ai retrouvé l’Italie que j’aime, celle qui rit, qui sourit et dit «ciao» aux petits enfants, l’Italie qui vibre, élégante et sensible, l’Italie des jeunes gens qui se rassemblent sur les places pour bavarder à la nuit tombante. Naples m’avait rembruni l’esprit, à tort, c’était de la mauvaise humeur. J’ai retrouvé l’Italie puissante et silencieuse, d’une Beauté hallucinante qui touche la moindre petite ville, l’Italie heureuse car la bonheur, un bonheur viril, énergique, est toujours ce qui reste même aux villes les moins jolies (ce qui est rare).




On oublie trop, ou plus généralement on ne sait pas, que Stendhal, avant même la Peinture, a célébré en Italie les femmes à caractères, les femmes capables d’amour; il s’agissait alors de prendre le contre-pied d’une galanterie à la française qui s’était déjà corrompue à l’air délétère du XIXème siècle et commençait à s’enfoncer avec l'humanité toute entière dans le stupre et une lourde pornographie d’où, si j’ai bien compris, elle n’est pas encore ressortie.

L’Italie pour le grenoblois Stendhal, qui exécrait Grenoble, et qui serait bien gêné de s’y voir glorifié par une Université, ( tout comme ces lignes l’auraient sans doute mis mal à l’aise), c’était être à la fois loin et à côté. Loin de la province française abominée, qu’Henri Beyle fuyait. Mais surtout à côté du Siècle industriel et de la mise en bibelot du réel dont la perspective répugnante se profilait à l'horizon du temps qui passe. A côté du mouvement de l’Histoire puisque l’Italie était devenue au début du XIXème siècle, un vaste champ de jeu an-historique, et il faudra attendre la fin du XXème siècle pour voir ressurgir la péninsule, si je puis dire, comme poste avancé de l'infamie mafioso-spectaculaire (ce que Guy Debord a nommé «spectaculaire intégré»).


 
Je comprends bien Stendhal sur ces deux points décisifs pour une âme française. J’ai connu l’immonde Province de l’Est français, griffée de pluie. Quant à être à côté, je n’ai jamais rien fait d’autre de ma vie, être à côté de mon siècle, toujours trop près des vendeurs de choses, et autres pignoufs répugnants et quelconques pour qui «l’existence est comme un match de foot, on ne retient jamais que le résultat» ( si j’ai bien compris, dans mon cas mon équipe n'a marqué qu’un but ).

 Moi aussi, Monsieur Stendhal, j’ai fui cette ambiance de prison humide où les gens se lient pour vingt ans à des activités de souqueurs punis pour s’acheter je ne sais quelle maison ou appartement, et le revendre, avec pour tout plaisir, une nostalgie d’amour, des enfants qui grandissent et nos corps qui s’en vont. Pauvres forçats, galériens du réel, douaniers d’un enfer sous la surveillance des caméras d’Hortefeux, à lécher les pieds du couple présidentiel, quelle pauvre vie vous menez, comme je vous plains, comme je nous plains.


Bref. Chacun ses goûts, le mien c’est l’Italie. Aujourd'hui que je reviens vainqueur de cette longue campagne (cinq ans), nanti de mon butin d'amour (une femme et une nourissonne polissonne) j'ai des sourires masqués de vieux soldat matois, de grognard grigou étendant devant la cheminée ses bottes fûmantes. Et quels que soient les petits problèmes que j’ai pu avoir en iIalie, je garde dans  mon âme parisienne le souvenir de ce Soleil du Sud pour qui mieux vaut un bon meurtre que trente ans de mauvaise humeur.

Ah voyager en Italie, s'arrêter dans un petit hotel, écouter un peu de musique ancienne, regarder un vieux bâtiment, boire un expresso sur la terrasse...Tendre Italie, si charmante dés lors que l’on regarde les gens et que l’on oublie les rodomontades du Cavaliere Pantalon, je te raconterai un jour, toi et tes filles aux jambes longues sur les places rouges de Bologne, sous les feux finissants d’un Poséidon de marbre.